Una voz de medianoche en Uz: cuando el clamor se encuentra con la niebla

Job 4 abre el primer ciclo de discursos entre Job y sus tres amigos. Elifaz el temanita habla primero, y sus palabras en este capítulo son fundamentales para todo el diálogo. Temán estaba asociada con la sabiduría en el antiguo Cercano Oriente, y Elifaz se presenta como un anciano cuyas observaciones tienen peso. Comienza reconociendo el antiguo ministerio de Job —que Job había fortalecido manos caídas y sostenido rodillas que tropezaban— y luego vuelve ese mismo historial contra él: «Pero ahora que te alcanza, es demasiado para ti». El escenario es el montón de ceniza fuera de Uz, una región tradicionalmente ubicada en el norte de la península arábiga o en el área transjordana, en algún lugar al este de los principales territorios cananeos. La era es el período patriarcal o de la edad del bronce tardía, antes de la monarquía, cuando la sabiduría se transmitía a través de ancianos del clan, sueños y habla directa, más que a través de instituciones formales del templo o profecía escrita como la que Israel conocería después. El capítulo gira en el versículo 12 con una visión «furtiva»: una palabra susurrada en la noche, que hace que Elifaz tiemble y plantee la pregunta central del libro —si la justicia mortal puede ser alguna vez vindicada ante un Dios santo—. Esta pregunta se convierte en el crisol en el que el sentido del llamado de Job es probado. La tierra de Uz funciona como una especie de desierto espiritual —fuera de la tierra del pacto, pero aún dentro del gobierno moral de Dios— y es precisamente allí donde debe enfrentarse la cuestión del propósito humano.

En la era patriarcal, Job vivió en la tierra de Uz, una región de prueba espiritual donde el propósito era refinado mediante el sufrimiento y el encuentro divino.

Lee en busca del tema del propósito y el llamado, Job 4 es un capítulo sobre lo que le ocurre al sentido de dirección de una persona cuando esa dirección es contradecida repentinamente por el sufrimiento. Elifaz opera con un cálculo moral ordenado: los justos prosperan, los malvados perecen. «Piensa ahora —dice—, ¿cuándo pereció el inocente?». Para Elifaz, el llamado es esencialmente una cuestión de simetría moral: haces el bien, eres preservado; pecas, caes. Pero la visión secreta en el centro del capítulo —«¿Puede el mortal ser absuelto por Dios? ¿Puede el hombre ser declarado inocente por su Hacedor?»— socava silenciosamente esa simetría. Si ni los siervos de Dios son dignos de confianza, y los ángeles reciben reprensión, cuánto menos los que habitan en casas de barro. El capítulo no niega el llamado; lo replantea. El llamado, en la visión de Elifaz, no es garantía de consuelo. Es un veredicto —«Se les suelta la cuerda, y mueren, y no con sabiduría»— de que ningún propósito humano se basta a sí mismo. Todo llamado descansa sobre una misericordia que no le es propia. El llamado de Job, que vislumbramos en capítulos anteriores —su integridad, su intercesión sacerdotal por sus hijos, su justicia en la puerta— nunca fue autónomo. Era aliento sostenido, aliento que el siguiente capítulo revelará que puede ser dado y retenido. Teológicamente, esto prepara el camino para la insistencia de todo el libro en que la justicia humana no puede ser el fundamento del llamado humano. Solo más tarde —mediante los discursos del torbellino— Job aprenderá que el llamado no es sostenido por el llamado, sino mantenido por el que llama. El mensaje profundo del capítulo, entonces, es que la ausencia sentida de dirección no es la ausencia del llamado; a veces es la misma forma que adopta el llamado cuando está siendo re-fundamentado.

¿Cómo vives con esto cuando tu propio sentido de propósito se siente desordenado? Primero, nombra la pequeña merced que se te ha dado. Los amigos de Job — a pesar de todos sus errores posteriores — se sentaron con él siete días en silencio. Algunas direcciones en la vida se preservan simplemente al no ser abandonadas. Segundo, aprende a distinguir entre la primera pregunta de Elifaz y su segunda pregunta. Su primera pregunta — '¿No es tu piedad tu confianza?' — asume que el llamado es una transacción. Rechaza eso. Tu llamado no está asegurado por tu consistencia. Su segunda pregunta — '¿Puede un mortal ser declarado inocente por Dios?' — es la correcta. Detente en ella. Deja que haga su trabajo lento y honesto. Tercero, no interpretes una temporada de desorientación como evidencia de que has sido olvidado. El capítulo se sitúa en la noche, en sueño profundo, en temor y temblor. Pero la palabra aún llega. Si acaso, el capítulo enseña que la voz tranquila, a veces inquietante, que viene en tales temporadas es precisamente donde comienza un propósito recalibrado. Cuando no puedes ver el camino, tú estás siendo invitado a confiar en Aquel que sostiene el camino. Cuarto, examina las simetrías morales que has construido. La mayoría de nosotros tenemos un contrato tácito — yo obedezco, por lo tanto soy librado. Job 4 insiste en que este contrato es demasiado pequeño. El aliento de las narices de Dios puede hacer añicos una casa de arcilla sin importar cuán bien haya sido construida. Pero esto no es pesimismo; es una despejada. Despeja la tierra para un llamado que no está construido sobre autojustificación sino sobre gracia. Prácticamente, eso significa que hoy puedes seguir haciendo la siguiente acción fiel — la pequeña obediencia al alcance — sin requerir el mapa completo. Significa que puedes soltar la necesidad de ver tu vida en causa y efecto ordenados, y en cambio recibir el llamado que tienes como un don sostenido en manos más grandes que las tuyas.

El susurro en la noche de Elifaz no es cómodo, pero es honesto. Dice que somos polvo, que somos aplastados como la polilla, que perecemos entre el alba y el atardecer. El yo moderno se rebela contra esto. Queremos un llamado que nos halague, que nos justifique, que pruebe que somos excepcionales. Job 4 prohíbe ese consuelo — con gentileza, a través del temblor, pero lo prohíbe. Y al prohibirlo, el capítulo hace algo inesperado: nos devuelve el llamado que realmente tenemos. No el llamado que hemos inventado para nosotros mismos, sino el dado al polvo que ha sido soplado por el aliento divino. Hay una libertad extraña en esto. Si aun el mejor de nosotros no puede ser absuelto por su propio hacerse, entonces somos liberados del agotador proyecto de absolvernos a nosotros mismos. Somos liberados para ser pequeños, para estar ocultos, para pasar desapercibidos — y aun así ser sostenidos. Las cuerdas de nuestra tienda pueden ser arrancadas en cualquier momento. Pero el que las arranca es también el que las plantó. Esta noche, ora la oración del capítulo: no «Señor, confirma mi plan», sino «Señor, déjame oír el susurro de nuevo, y no permitas que muera sin sabiduría». Ese es el comienzo del propósito recto — un propósito que conoce su propia fragilidad y no se avergüenza de ella.