Si no hubiera sido por el Señor: Confiando en el que rompe el lazo

El Salmo 124 pertenece a la colección de Cantos de los Ascensos (Shir HaMa'alot), un compacto himnario de peregrinación utilizado por los adoradores que se acercaban a Jerusalén para las tres fiestas anuales. La sobrescripción lo atribuye a David, y la literatura generalmente lo lee como un testimonio comunitario: la repetida confesión litúrgica de Israel de que su supervivencia a lo largo de los siglos nunca ha sido autogenerada. El salmo imagina dos amenazas convergentes: el asalto violento de enemigos humanos ("nos tragaron vivos", versículo 3) y el caos abrumador de la naturaleza ("las aguas", "el torrente", "las aguas espumosas", versículos 4-5). La combinación es deliberada. La imaginería del diluvio en el Antiguo Testamento rara vez describe una tormenta; evoca las aguas primordiales del caos, el juicio inundante que Dios una vez desencadenó sobre los impíos en los días de Noé y que más tarde desencadenaría sobre el Faraón en el Mar de los Juncos. La trampa del cazador en el versículo 7 añade una tercera imagen: trampas invisibles, repentinas y engañosas. El salmo comprime así toda la experiencia de peligro de Israel: guerra, juicio y tentación furtiva, en una sola confesión. La línea final, "hacedor del cielo y de la tierra", es el clímax teológico del salmo. Es la misma confesión que el siervo de Abraham repetiría en oración (Génesis 24:3), la misma confesión que Dios mandó a Israel recitar en la primera Pascua (Éxodo 12:12 habla del Señor pasando de largo, y la forma del pacto queda fijada en Deuteronomio 26:5-9), y la misma confesión que la iglesia primitiva llevaría al mundo gentil. La supervivencia, insiste el salmo, no es geopolítica. Es pacto. El Señor que hizo los cielos no los hizo para ser indiferente. Los hizo, y nos hizo a nosotros, para ser guardados.

Salmo davídico desde Jerusalén del reino unido que expresa confianza en la liberación de Dios cuando las naciones circundantes amenazaban a Israel.

La fe, en este salmo, no es optimismo. Es visión retrospectiva. El cantor mira hacia atrás a eventos que, en el momento, parecían muerte — y reconoce la forma de una Mano que nunca soltó. Tres movimientos estructuran el significado. (1) Reconocimiento (vv. 1–2): "Si no hubiera sido el Señor". La gramática es condicional pero el veredicto está decidido. La línea inicial rehúsa una historia alternativa. Israel no sobrevivió por su propia espada. (2) Descripción (vv. 3–5): Dos amenazas paralelas — la furia humana y el diluvio cósmico — se encuentran en el mismo versículo. El emparejamiento no es accidental. En la imaginación del Antiguo Testamento, cuando las naciones se levantan contra el pueblo de Dios y cuando las aguas se levantan contra la tierra, la misma soberanía divina es la cuestión. El salmo no niega el peligro; está negando que el peligro sea la última palabra. (3) Confesión (vv. 6–8): "Bendito sea el Señor". Esta es barak, la postura de arrodillarse y hablar bien de Dios. El pájaro que escapa de la trampa del cazador es la imagen más íntima del salmo: el momento es silencioso, las alas están aleteando, la trampa está rota detrás de ti — y tú no la rompiste. "Nuestra ayuda está en el nombre del Señor, hacedor del cielo y de la tierra". El salmo termina donde comenzó Génesis 1. El Creador que separó las aguas en el tercer día es el mismo Señor que separó las aguas de su pueblo en el Mar de los Juncos, y que separa el agua de ti esta mañana.

Tres prácticas emergen de este salmo para la vida diaria. Primero, ensaya el contrafactual. Comienza tus oraciones, ocasionalmente, no con lo que quieres, sino con lo que escapaste. "Señor, si no hubiera sido por Ti, el año pasado me habría sepultado." La gramática del salmo es medicina contra el orgullo silencioso. Somos tentados a atribuir la supervivencia a nuestra cautela, nuestra planificación, nuestros golpes de suerte. El salmo no nos lo permite. Segundo, nombra el diluvio antes de nombrar el escape. El salmo no omite el peligro. Se detiene en el engullir, la ira ardiente, las aguas agitadas. La fe no es la negación de la amenaza; es la negativa a permitir que la amenaza tenga el párrafo final. Lleva el peligro real —el diagnóstico, la traición, la fecha límite que se acerca— a la misma oración junto al nombre del Señor. Esta es la gramática de los versículos 1 y 8 unidos. Tercero, fija la confesión en el Creador, no en el gestor de crisis. El salmo no termina con "el Señor nos ayudó con nuestro problema". Termina con "el Señor, hacedor del cielo y de la tierra". Esto es deliberado. El que te libró del diluvio de ayer es el que sostiene los planetas en sus órbitas. Tu problema no es el fin de Su jurisdicción. Cultiva el hábito de terminar tus oraciones con la confesión del Creador: "Hacedor del cielo y de la tierra —todavía estoy aquí por causa tuya."

Hay una extraña libertad al confesar "si no hubiera sido por el Señor". No es fatalismo; es lo opuesto al fatalismo. Es el reconocimiento de que el universo tiene una Persona al timón, y de que tú no estás en este camino por accidente. El peregrino que llega a la puerta de Jerusalén no es el más fuerte, el más astuto, ni el más favorecido. Es aquel cuya trampa del cazador se rompió cuando sus alas ya estaban agotadas. La trampa no se rompió porque fuera vieja. Se rompió porque Alguien la diseñó para romperse. Hoy, nombra la trampa por la que estás volando. Luego nombra al Hacedor. El salmo no promete que la próxima hora estará sin inundaciones. Promete que la próxima hora no estará sin el Señor. Esa es la diferencia entre la fe y la fortuna. La fe recuerda. La fe confiesa. La fe escala. Y el camino, por escarpado que sea, termina en una puerta que se abre porque un Hacedor del cielo y de la tierra sostiene la llave.