Entre los perros que gruñen: La fe como confianza en la tormenta

La sobrescripción del Salmo 59 ancla la oración a un momento preciso en la vida de David: «cuando Saúl envió hombres a vigilar su casa para darle muerte». Pero la confesión del rey (vv. 4-5) lleva el grito más allá del peligro inmediato: «No por falta mía, no por delito mío, oh Señor, yo he corrido; sin culpa mía, ellos se apresuran y se disponen.» El «michtam» (un término raro que aparece solo en seis salmos, todos davídicos) sugiere una oración pesada y atesorada, una liturgia para santos fugitivos. La situación de David no era meramente política; era teológica. Él era el rey ungido y elegido, pero perseguido dentro de la misma nación que había sido llamado a pastorear. Sus enemigos no se oponían «por una ofensa» ni «por una transgresión»: David era inocente. La línea del pacto mismo parecía estar bajo amenaza. La geografía histórica se centra en la región montañosa de Gabaa y el territorio benjaminita circundante, donde operaba la corte de Saúl y donde la casa de David permanecía bajo vigilancia. Pero David es exiliado de esa geografías que conocía y forzado a habitar entre extranjeros (Moab, Gat, el desierto). La identidad israelita se convierte en una cuestión aguda cuando el ungido es expulsado de las fronteras de Israel y obligado a confiar solo en el nombre del Señor. Esta es una crisis del pacto: el rey se había convertido en perseguidor, el santuario se había convertido en trampa. Por eso el salmo de David trasciende a Saúl y se dirige al «Dios de los ejércitos» (YHWH Sabaoth), el comandante de los ejércitos angélicos, y al «Dios de Israel», el Señor del pacto. La fe, en este contexto, es el acto de apelar por encima de la cabeza de un gobernante terrenal injusto al Rey justo del cielo. El clímax de la oración — «para que se sepa hasta los confines de la tierra que Dios gobierna sobre Jacob» (v. 14) — enmarca el peligro personal de David dentro de la cuestión más amplia del reinado universal de Dios.

Ambientada en el período del Reino Unido, en Gabaa y la Jerusalén de David, esta reflexión surge de una época en que la monarquía de Israel enfrentaba amenazas persistentes de enemigos y desde dentro, demandando una fe inquebrantable en la liberación de Dios.

El Salmo 59 comprime varios movimientos teológicos en una sola oración, y en su centro se alza una afirmación sorprendente: "Pero tú, oh SEÑOR, te reirás de ellos; te mofarás de todas las naciones" (v. 8). No es la risa del desprecio, sino la risa de la soberanía. Mientras los enemigos de David calculan que "nadie oye" (v. 8), Dios ya se está burlando de sus cálculos. La fe, aquí, es la disposición a alinearse con la perspectiva del cielo: creer que, sea lo que sea lo que sugiera la evidencia visible, el veredicto del Todopoderoso ya se está dictando en el ámbito invisible. Tres corrientes teológicas fluyen bajo la superficie del salmo. Primero, la confesión de Dios como "mi fuerza" (vv. 10, 18) y como "mi refugio" (vv. 10, 17) replantea la fe no como un sentimiento, sino como una identidad declarada. David no dice que se siente seguro; dice: "Dios es mi refugio". La gramática está en tiempo presente: el refugio existe ahora, en la misma hora que la amenaza. Segundo, el salmo es honesto acerca de la imprecación (vv. 12-13). David pide que los enemigos queden atrapados en su propia soberbia y mentira. No es venganza personal, sino una súplica por justicia cósmica: que el pecado quede expuesto y el gobierno de Dios se haga visible "hasta los confines de la tierra" (v. 14). Tercero, la doxología final ("porque Dios es mi refugio, mi Dios fiel", v. 19) es un retorno a la fuente. La misma confesión que abre el salmo —"porque Dios es mi refugio" (v. 10)— lo cierra, pero ahora en canto en lugar de clamor. La fe, en el léxico de David, es la capacidad de repetir la misma confesión en dos registros emocionales diferentes y significar lo mismo en ambas ocasiones. Los términos teológicos del canon más amplio iluminan este movimiento. El juicio justo de Dios (Juicio) no es un castigo abstracto, sino la exposición de la soberbia traicionera; es el medio por el cual el "conocer a Dios" (Conocer a Dios) se vuelve experiencial en lugar de teórico. El salmo de David es un tutorial en conocimiento experiencial: el tipo de conocer que solo llega a través de noches de rugido y mañanas de canto.

¿Cómo se convierte un salmo de un perseguido en la oración de creyentes comunes que no enfrentan asesinos en su puerta? La respuesta está en la capacidad del salmo para nombrar las texturas de la amenaza contemporánea. No toda persecución es física. Algunos de nosotros somos vigilados por "gente feroz" (v. 4) que conspira contra nosotros sin ofensa alguna que hayamos cometido: colegas que distorsionan nuestras palabras, comunidades que tergiversan nuestros motivos, voces en línea que gruñen sin jamás mirarnos a la cara. Los perros del Salmo 59 rondan en muchas formas: ansiedad que circunda la ciudad de nuestra mente cada atardecer, acusaciones que acechan en las mañanas de domingo, enfermedades que acampan fuera de nuestras puertas. El salmo enseña cuatro disciplinas prácticas de fe. (1) Súplica honesta: David no finge una fortaleza que no posee; clama. La oración que esconde su dolor no es fe, es actuación. (2) Anclaje doctrinal: David fija sus ojos en el "Dios de los ejércitos" y "Dios de Israel", los nombres del pacto que trascienden su crisis inmediata. Cuando los sentimientos flaquean, la doctrina sostiene. (3) Negativa a tomar venganza: David pide que Dios actúe, no él mismo. Encomienda la venganza a Aquel cuyo veredicto será justo. (4) Alabanza matutina: el salmo se rehúsa a terminar en la noche. Aun cuando las circunstancias no han cambiado, David decide de antemano que "exaltará cada mañana" la fidelidad de Dios. Esta es la disciplina diaria de ensayar el evangelio antes de que el día tenga oportunidad de desanimarnos. La fe, entonces, no es la ausencia de perros que gruñen, sino la presencia de un Dios que, aun mientras los perros rodean, ya ha preparado una canción para la mañana.

Siéntate en silencio un momento e imagina la hora del atardecer en la que David oró por primera vez este salmo. La ciudad oscurece. En algún lugar de la calle, un perro gruñe y otro le responde. Los sonidos suben hasta una azotea donde un hombre camina de un lado a otro, con las manos abiertas, el corazón en carne viva. No es un general, todavía no es rey, ni siquiera un hombre libre: solo un creyente acosado con un pacto que aún no puede ver cumplido. Y desde esa azotea, en esa hora, se eleva una oración: «Oh, fortaleza mía, en ti espero; porque Dios es mi refugio». Ahora traslada esa azotea a tu propio atardecer. ¿Qué perros rondan tu casa esta noche? ¿Qué voces gruñen diciendo que «nadie escucha»? Nómbralas delante de Dios sin editarlas, porque la oración que nombra la amenaza con honestidad es la oración que también puede nombrar a Dios con verdad. Luego espera. No a que los perros se vayan, pues quizá no lo hagan, sino a que llegue la mañana, cuando la misma garganta que gimió será abierta para cantar. Deja que este salmo te enseñe el lento milagro de repetir la misma confesión en dos voces: esta noche, «Dios es mi refugio»; mañana, «Dios es mi refugio»: la primera apenas suspirada, la segunda elevada en cántico. Las palabras no han cambiado. Tú sí. Y eso, alma querida, es lo que parece la fe cuando ha madurado lo suficiente para durar toda la noche.