Raíces en ti: El registro de Sion y el pueblo de confianza

El Salmo 87 pertenece a la colección de los coreítas (Salmos 42–49, 84–88), un gremio de cantores del templo cuyas tradiciones se remontan al tabernáculo del desierto (cf. Números 16, "hijos de Coré") y continúan hasta el período del Segundo Templo. El contenido del salmo se ajusta a un momento posexílico en que los límites del pueblo de Dios estaban siendo redibujados. Después del exilio, Israel se enfrentaba a un mundo en el que los grandes imperios que los habían disciplinado —Egipto (el "Rahab", el poema-dragón del caos), Babilonia, Persia, incluso las ciudades fenicias de Tiro y el reino africano de Cus— estaban siendo reimaginados, sorprendentemente, como adoradores del Dios de Israel. La teología del juicio y la liberación que había producido el exilio (según el tema proporcionado de "Juicio: el castigo righteous de Dios por el pecado, ejecutado sobre Israel por medio de naciones extranjeras") se transforma aquí en una escatología de reunión: esos mismos instrumentos de disciplina son ahora inscritos como ciudadanos de Sion. El centro de gravedad del salmo es, por tanto, teológico, no político: la ciudad es el lugar que "el Altísimo" (hebreo 'Elyon, un epíteto que en Génesis 14 evoca la bendición sacerdotal de Melquisedec) "establece" e "inscribe". La referencia a un "registro de pueblos" (hebreo paisim, un término usado para el empadronamiento cívico, cf. Esdras 2 / Nehemías 7) enmarca la ciudadanía en la ciudad de Dios como una cuestión de registro divino. Josefo conserva un eco de esta fe centrada en Jerusalén en la manera como describe el templo y las naciones circundantes (Antigüedades 15.11; cf. Guerra 5.184–247). Para los coreítas, cantar este salmo era confesar que el fundamento del pertenecer no es la sangre, sino la mano misma de Dios escribiendo nombres en el libro de la vida. El templo es invocado en el versículo 1 no como un edificio, sino como el "fundamento sobre los santos montes", señalando a la realidad teológica de que la morada de Dios —no institución humana alguna— es la fuente de la verdadera identidad.

Ambientada en la era de los profetas y el exilio, arraigada en la adoración davídica de Jerusalén y extendiéndose hacia el juicio de Babilonia, donde la fe confía en la soberanía de Dios sobre una ciudad terrenal que se desmorona.

¿Qué significa tener fe, según el Salmo 87? Tres cosas emergen del texto. Primero, la fe está arraigada en el amor electivo de Dios, no en el logro humano. El salmo no se abre con las obras de Israel, sino con un veredicto divino: "DIOS ama… las puertas de Sion más que todas las moradas de Jacob" (v. 2). El objeto de la confianza es el afecto de Dios, declarado antes de cualquier respuesta humana. Segundo, la fe es expansiva. Las naciones que los Salmos en otras partes nombran como opresoras de Israel—Rahab/Egipto (cf. Salmo 87:4 con Isaías 30:7), Babilonia (cf. Salmo 137), Filistea (cf. Salmo 60:8), Tiro (cf. Salmo 45:12) y Cus (cf. Isaías 18; 20)—son aquí nombradas entre las que "me reconocen". Este es el mismo movimiento que la teología de "Conocer a Dios: Conocimiento experiencial de Dios obtenido mediante Sus actos de juicio y liberación" describe: las mismas naciones usadas para disciplinar a Israel ahora se convierten en los trofeos de Su conocimiento salvador. Tercero, la fe es registrada. El verbo "inscribir" (hebreo yikhbes) evoca a un escriba escribiendo nombres en un registro cívico; el paralelo con el "fundamento" del templo sugiere que así como la ciudad descansa sobre la roca escogida por Dios, así el creyente descansa sobre un nombre escrito por la mano de Dios. La línea final reúne a cantores y danzantes—toda la comunidad adoradora encarnada—en la confesión: "Todas mis raíces están en Ti". La fe, entonces, no es un sentimiento privado sino una identidad públicamente inscrita: "Yo nací allí" es el credo del creyente, hablado por toda lengua. Confiar en el Señor es aceptar que la ciudadanía más profunda ya ha sido otorgada, escrita por el Altísimo, en la ciudad donde Él mismo habita.

¿Cómo nos enseña este salmo a hoy a vivir por fe? Primero, fundamenta tu identidad en el veredicto de Dios, no en tu currículum. El cantor coreíta no dice «pertenezco porque soy descendiente de Abraham». Dice: «El Altísimo lo inscribirá». En una cultura que exige pruebas de pertenencia, la fe confía en que Dios ya te ha registrado en Su libro. Segundo, amplía tu círculo de oración. El Salmo 87 se niega a confinar la gracia de Dios a una sola etnia. Ora por los pueblos que perturban a tu nación—quizás precisamente aquellos que temes—y pide a Dios que inscriba también sus nombres en Su ciudad. Tercero, permite que tu adoración sea encarnada. El salmo concluye con cantores y danzantes; la fe no es asentimiento silencioso, sino un cuerpo que canta y se mueve. Cuarto, ten cuidado con el «exilio» de la confianza en uno mismo. El tema propuesto «Exilio: una manifestación del juicio de Dios sobre los rebeldes» nos recuerda que toda era enfrenta formas de exilio de la presencia de Dios—la presión helenizante de abandonar la fe ancestral, el soborno político que corrompe el oficio sagrado, la deriva lenta del compromiso. La fe significa permitir que Dios te reinscriba en Su ciudad. Finalmente, cuando te sientas extraño de ti mismo o de la iglesia, recuerda el «nacido allí» del salmista. Tus raíces no están en tus fracasos pasados, ni en tu etnia, ni en tus fallos de memoria—están en Aquel que eligió amar las puertas de Sion más que todas las moradas de Jacob.

La fe, en el Salmo 87, es la disposición de dejar que Dios sea quien escribe. Nos gusta escribir nuestras propias historias: nuestros logros, nuestras ascendencias, nuestros yo curados con esmero. Pero el Altísimo abre un registro, toma la pluma y escribe un nombre que jamás habríamos podido inventar: un nombre que sitúa a Rahab y Babilonia, a Filistea y Tiro, junto a Israel en la misma ciudad natal. Confiar en Dios es dejar de defender nuestra propia versión y permitir que Su inscripción permanezca. El salmo nos invita, entonces, a un intercambio extraño y liberador: entregamos la pluma y recibimos raíces. Cuanto más profundas se hunden esas raíces, menos nos conmueve cualquier viento de desarraigo: convulsiones políticas, presión cultural, aun el exilio silencioso de nuestro propio corazón errante. Cantores y danzantes por igual dicen: «Todas mis raíces están en Ti». Nosotros también.